nom : un patronyme sans valeur ni histoire, dont l’insignifiance presque insultante, une fois les échelons gravés, lui a longtemps pesé. Veranes – des consonances exotiques, chaudes lorsqu’elle le prononce avec son accent d’ailleurs, mais qui, outre le souvenir d’une contrée marquée par la révolution, évoque seulement le déracinement. De ses lèvres ont coulé mille et un mensonges au sujet de ce nom, et à défaut de porter quelque illustre personnage ou légende au sein des ramifications inexistantes, elle a enjolivé, en gamine effrontée, furieuse de n’être « rien », sinon la fille d’une bruja foldingue, elle a hâblé autant qu’elle pouvait, jusqu’à obtenir les égards attendus. Fière de sa réussite, elle utilise peu son nom marital, Ribeiro, pourtant porteur d’un certain rayonnement au sein du monde magique – elle refuse que cette ombre, même salvatrice, minimise ses succès personnels. prénom : Mireya, et il faudrait s’adresser directement à sa pauvre mère afin d’obtenir une explication quelconque, mais elle apprécie la douceur qui s’en dégage tant elle est absurde, une fois les sourires charmeurs ravalés. naissance, nationalité & âge : née le 14 avril 1996 à Miami, Floride, traînant avec elle le poids d’un exil imposé – de Cuba, elle a les origines et les récits maternels. Père inconnu, probablement un pauvre con, car sa mère s’amourachait uniquement d’hommes infects et ses relations sans lendemain se terminaient toujours sur la table de la cuisine, le visage trempé de larmes et le foie macérant dans le rhum. Américaine, quoique de mauvaises langues lui ont sifflé de « repartir dans son pays » – pays qu’elle n’a jamais connu, soit dit en passant. Elle a récemment pu réclamer la nationalité britannique. ascendance : métissage sanguin lorgné avec dédain – élevée au sein d’une communauté sorcière, de sang-mêlé mais considéré « souillé », elle ne s’est guère laissée influencée par les idées isolationnistes des uns et des autres. Trop curieuse, trop têtue, trop rebelle, déjà, pour obéir à des valeurs dépassées. scolarité : accueillie sur les bancs d’Ilvermorny, alumni de la maison Wampus, elle s’est amusée à défier l’autorité tout en se hissant en tête du peloton de classe, avec pour seul objectif d’être la meilleure possible, quelle que soit la matière. Une quête du prestige à double-tranchant : furieuse dès lors qu’un obstacle entravait sa route, elle était capable des coups les plus bas afin de récupérer sa très chère place – aussi s’est-elle employée à mettre des bâtons dans les roues à quiconque l’importunait. L’esprit retors, elle a été menacée d’expulsion après la découverte (fortuite ? « I was set up », continue-t-elle de marmonner) de ses diverses petites combines au sein de l’établissement. Entre la revente de sujets d’examens et un club de duel clandestin, elle ne tarissait pas d’idées à partir du moment où l’argent entrait en jeu. Un arrière-goût de délinquance dans le gosier, elle s’est expatriée au Royaume-Uni, attirée par leur carte d’études supérieures. Étudiante à l'USML, elle a parachevé son apprentissage des runes et s’est piquée d’intérêt pour l'ingémagie. occupation actuelle : membre du conseil d’administration de Sophos Initiative et l’une de ses principales actionnaires – ils sont loin désormais, ses modestes débuts de petite stagiaire dégourdie (pas payée, bonne à essuyer les colères sourdes d’Avramenko et lui déposer un café serré sur le coin d’un ersatz de bureau), et si elle brille en recherche et développement (où elle se sent véritablement à sa place), elle s’est révélée être une redoutable businesswoman. Si intransigeante qu’elle ne fait pas l’unanimité auprès des employés – mais ils préfèrent avoir affaire à elle plutôt qu’affronter le bloc de glace ukrainien. statut matrimonial : habituée à une solitude confortable et aux relations sulfureuses, pour ne pas dire scandaleuses, elle cultivait à l’égard de l’amour une indifférence nimbée de méfiance. Elle souhaitait tirer avantage de ses liaisons, et ils ont tremblé devant cette jolie plante se muant en mante religieuse, nourrie des confidences soufflées sur un oreiller. Chantage, fausses déclarations de harcèlement, elle a tout osé si cela pouvait donner un coup de panache à sa carrière bourgeonnante. Et elle a trouvé un adversaire à sa taille, dont elle s’est éprise comme une sombre conne. Épouse de Gabriel Ribeiro – le Gabriel Ribeiro, puissant procureur du Wizengamot –, elle a désormais intégré les cercles « select » des hautes sphères du pouvoir, toute fière de montrer à qui doute encore le diamant brillant sous son anneau doré, emboîtés l’un après l’autre sur son annulaire. Cependant, une fois les portes fermées, dépouillés de leurs sourires et parures éclatants, le couple s’enlise dans des disputes de plus en plus virulentes. inventaire : trésor parmi les trésors, sa (deuxième) baguette, extension naturelle de son bras, ouvragée dans du bois de chêne rouge – que l’on murmure idéal pour les duels et ce n’est pas elle qui réfutera ces dires, un rictus malicieux étirant les lèvres charnues –, contient un croc de chupacabra et s’étire sur quelques trente-trois centimètres. Un mariage d’ingrédients peu commun pour un objet taillé sur mesure, obtenu dans une petite boutique de Miami avant son départ à Londres – le propriétaire, baguettiste chevronné, avait coutume d’étudier le comportement des jeunes sorciers et leur conseillait de changer une fois leurs études terminées. Des runes parcourent le manche afin d’améliorer et stabiliser les enchantements, une pratique commune parmi les runistes avisés. Outre cette fidèle alliée, Mireya garde sa vie précieusement rangée dans des sacs luxueux – maquillage, cigarettes, gadgets – et porte sa nouvelle richesse sur le dos avec un aplomb indécent. allégeance : la sienne avant tout. Ne s’intéressant guère aux conflits désuets embrasant les idéologies (le concept de valeur du sang est obsolète, la séparation entre no-maj et sorcier est une ineptie), elle gravite là où les opportunités la servent. L’ambition luisait dans son regard, à l’époque où le Royaume-Uni, de toutes les nations magiques, abolit ce satané Secret, mais elle n’est pas réellement surprise de la tournure qu’ont pris les évènements. Le monde n’était sans doute pas prêt pour un tel chamboulement. particularités : certifiée Maître Runiste depuis quelques années (après un apprentissage des plus rigoureux), elle affectionne tout particulièrement cette forme de magie quelque peu « intellectuelle » – souvent, les quidams s’imaginent les runistes plongés dans d’épais grimoires poussiéreux, à décrypter des signes inconnus, le bout du nez noirci d’encre. Ce n’est pas totalement faux, mais l’exigence requise par les runes l’a poussée à redoubler d’efforts afin de parfaire ses connaissances. Deux runes sont gravées à l’intérieur de chacun de ses poignets : elles servent à rééquilibrer sa magie et à améliorer ses talents de duelliste. Une autre, tracée à la naissance de sa nuque, est supposée empêcher les attaques d’un legilimens (ou du moins, considérablement les affaiblir, dépendant de l’adversaire). avatar : Ana de Armas.

choses à savoir : (basic instinct) Cette bouille mutine est un leurre terriblement trompeur, et ils furent nombreux à n’y voir que du feu, dans son petit jeu savamment rôdé. Peste, salope, femme fatale, elle a rapidement compris comment le monde fonctionnait, et tout particulièrement les hommes – ceux qui détiennent le pouvoir, le vrai, qu’elle convoite depuis son enfance miséreuse, à patauger dans la fange de l’humanité. Une fois ses émotions calfeutrées, elle a pris avantage de ce que la nature lui avait offert : son corps, la seule arme à même de décimer une armée entière. Si elle n’a pas sacrifié sa dignité sur l’autel de ses ambitions démesurées, il y a de fortes chances que les regrets l’assaillent parfois, au beau milieu de la nuit, lorsque le silence devient un ennemi retentissant. Elle a accepté d’être utilisée, traitée comme une moins que rien, de la chair fraiche, une jolie nana à malmener au gré des envies et des fantasmes, et bien qu’elle attirât dans ses filets des despotes friqués, s’être ainsi offerte, instrumentalisée, pour gravir les échelons lui fout la gerbe. Mais elle ne l’avouerait pas sous la torture, et garde précieusement ces souvenirs saumâtres dans un coin ranci de sa mémoire. (material girl) Enfant, elle a manqué de tout. Pas d’argent, pas de jouets, pas de jolies robes, pas d’éducation. Elle a appris sur le tas, dans la rue, auprès des voisins, des commerçants du coin, et allait se perdre dans de beaux quartiers, souvent no-maj, longeant les avenues où se dressaient d’immenses panneaux publicitaires et des enseignes clinquantes. Armée d’une glace, elle se postait devant une vitrine dépouillée (le minimalisme fortuné), fixait longuement les mannequins arborant des vestes plus chères que le prix de son appartement exigu, et elle se jurait qu’un jour, un jour, elle entrerait dans cette boutique et paierait au comptoir avec le flegme d’une habituée – pas de la pouilleuse qu’elle était alors. Pendant ses études, alors qu’elle enchaînait les petits jobs crasseux afin de joindre les deux bouts, elle sacrifiait son obole dans les vêtements, le cosmétique, s’endettait bêtement pour exister aux yeux de tous : « mirame », criait cette voix intérieure. Elle entretient un rapport ambivalent avec l’argent : un jour, elle claque des sommes colossales dans des futilités, le lendemain, elle pince les lèvres à l’idée de débourser cinq pauvres gallions au coffee shop. Habituée des casinos, adepte des paris en tout genre, elle est très consciente de cette addiction, mais rien n’y fait : la tête lui tourne dès qu’une pièce lui passe sous le nez. (Mauvaise joueuse, pour couronner le tout. S’en prend même aux machins à sous.) (mamá loca) Solana était particulière. Un peu folle, un peu excentrique, montrée du doigt mais pas méchante pour deux sous, juste—étrange. Perchée. Habitée par des songes prophétiques, plus absente que présente, évoluant dans une réalité parallèle à la sienne. Mireya a davantage pris soin de sa mère que l’inverse. À peine pubère et des responsabilités d’adulte. Solana était douée du don du Troisième Œil – malédiction à laquelle sa fille a échappé de justesse. Certains se forgent une certaine idée de la voyance, y perçoivent une chance de contrecarrer les rouages du hasard ou de cultiver une longueur d’avance sur les autres, mais Mireya l’affirme haut et fort : c’est une affliction cruelle qu’elle ne souhaite à personne. Si détenir les clés de l’avenir est un fantasme séduisant, elle a été le premier témoin des dérives de ce fléau. Solana ne maîtrisait pas son don, et sans doute n’était-il pas prévu qu’elle le maîtrise un jour : des visions la frappaient de jour comme de nuit, s’arrêtant parfois des semaines durant pour reprendre aussitôt. Elle jurait entendre des voix, conversait avec les murs, gardant précieusement les prédictions que les esprits lui chuchotaient au creux de l’oreille. Dans ses moments de lucidité, elle traînait sa môme jusqu’au voisinage no-maj et promettait monts et merveilles au badaud qui accepterait de lui offrir sa paume. D’un doigt habile, souvent verni de rose, elle suivait les arabesques inscrites dans la chair, assurait que la fortune était au coin de la rue, que l’amour ne tarderait plus, simplement pour empocher quelques billets. Les voix et les songes eurent cependant raison de cette pauvre âme : Solana se suicida peu après le quatorzième anniversaire de Mireya. Elle garde un souvenir étrange de sa mère. Une femme intelligente, débrouillarde, hantée, mais aucunement maternelle. Une sœur aînée, peut-être. (Elle ne se souvient pas s’être étranglée de larmes en apprenant une mort attendue.) D’elle, elle garde l’apprentissage du tarot et quelques autres entourloupes divinatoires (bien qu’elle ait une confiance absolue dans les cartes). (don’t watch me cry) Très (trop) sûre d’elle, très (trop) en contrôle, elle sait ce qu’elle veut et l’obtiendra par tous les moyens nécessaires. Sur les bancs de l’école, concentrée à l’extrême, elle engloutissait le savoir dispensé par les professeurs dans l’espoir de duper son monde quant à son indigence sociale. Obsédée par l’idée d’atteindre le sommet, elle suait sang et eau sur ses devoirs et ne tolérait aucune forme de rivalité : aussi, elle s’évertua à éliminer ses adversaires – du reste, ses sabotages mesquins commencèrent tôt. À treize ans, vexée par une note moyenne obtenue avec un groupe d’assistés, elle a trafiqué les plumes de ses camarades avant un examen comptant pour plus de la moitié de la note finale. Remarquée par le corps enseignant, autant en bien qu’en mal, plusieurs fois recadrée dans le bureau du directeur, encensée puis menacée, elle a tiré un malin plaisir à diviser l’opinion : comptaient-ils vraiment renvoyer une telle étudiante, promise à un avenir brillant ? Elle jouait sur tous les fronts, Mireya : clubs, associations, concours… Ses parchemins de motivation et son dossier (presque) exemplaire s’épaississaient à vue d’œil, et auguraient une place de choix dans l’université qu’elle convoitait. À dire vrai, en dépit de sa réussite, il y a de la haine en elle. Une rage féroce, ardente. Des hurlements muets se faufilent dans ses tripes et demeurent bloqués au fond de sa gorge. Qu’importent les triomphes et accolades – l’injustice est toujours là, et sa soif de reconnaissance aussi insatiable que son ambition désespérée. (techomageek) Circulant aux États-Unis depuis les années 1990, la technomagie a ses détracteurs et ses adeptes : les conservateurs s’insurgent, craignent l’extinction des valeurs (désuètes) de leur monde, sans parvenir à stopper le progrès. Ilvermorny a été l’une des premières institutions du pays à s’adapter – ou tout du moins, à devoir s’adapter. La génération Google étant aux portes du château, il était inconcevable pour des gamins arrachés de leur foyer no-maj (et de leurs ordinateurs) de s’accommoder d’un quotidien sans Internet. Mireya s’est piquée d’intérêt pour la chose dès sa première année, fascinée par les gadgets ramenés par ses camarades. Friande d’études no-maj, elle s’est empressée d’acheter à son tour un téléphone portable afin d’en examiner le contenu et s’amuse à développer des applications, d’abord destinées aux étudiants (l’une d’entre elles a suscité des avis très mitigés – censée « aider » pendant les examens d’arithmancie, elle résolvait les équations). À dix-sept ans, elle participe à un concours de jeunes technomages en herbe, une inscription hasardeuse, encouragée par un professeur bienveillant (qui préférait qu’elle mette ses talents à profit plutôt que courir le risque d’être virée de l’école). Elle propose sa dernière trouvaille : un réseau social pour Ilvermorny, baptisé Agora. Empruntant sa forme aux miroirs à double-sens et muni d’une plume connectée, l’objet offre un éventail de possibilités : discussions privées, groupchats, conférences vidéo, bibliothèque dématérialisée, gazette interactive, petites annonces… le prototype est fraîchement accueilli par le panel de juges (ils relèvent notamment les instabilités des options de navigation, les défauts de l’interface, les risques de sécurité). Coup dur, difficile à encaisser. Plus vexée qu’un hippogriffe, elle récolte la quatrième place. Pas de podium, pas de gerbe de fleurs, pas de médaille. La quatrième place. Le certificat de mérite finit dans une poubelle, en morceaux. (queen of disaster) Si son joli minois inspire une confiance immédiate, Mireya est une mystificatrice de premier ordre jouant de ses atouts, de cette bouille ronde et innocente, d’un regard de biche fardé de couleurs ocres. Égoïste, à l’orée de la cruauté, elle a pour seul dessein de se venger d’un monde qui l’a condamnée dès la naissance. Besoin pathologique de briller, d’être au centre de toutes les attentions, de grapiller louanges et reconnaissance, d’affirmer sa supériorité – manque de confiance, aussi. L’estime est vacillante, l’assurance incertaine, et la chute brutale, prompte à déclencher une ire dévastatrice lorsque ses plans savamment élaborés se cassent la figure. Et il y a des crépitements de vulnérabilité, parfois : Mireya n’est pas si pourrie, à l’intérieur, mais elle n’est pas de ceux qui s’agenouillent, accueillent à bras ouverts les mauvais tours du fatum. Elle n’a pas le temps de s’accorder une seconde de faiblesse, et les larmes bousilleraient son mascara. Menton haut, poitrine relevée, elle préfère chanceler un instant que s’éclater les rotules sur le sol. Peut-être se sert-elle des autres à défaut de cultiver de véritables alliances, peut-être n’a-t-elle aucune considération pour les egos blessés, et sa vision frelatée du monde causera sans doute sa perte – pour l’heure, elle se complait dans une existence dûment méritée.