Un froid à faire geler un canard. Londres, malgré les excès de la milice, reprenait le goût à vivre alors que les ailes du printemps ployaient légèrement, que le soleil dardait tranquillement au-dessus de la ville comme l’intouchable témoin des drames qui tissaient, chaque instant, le tissu londonien.
Mais ce matin, comme s’il s’agissait d’un présage désastreux pour la suite d’une infernale journée, la pluie s’était mise à tomber, violente et brutale. Tu détestais la pluie, tu hurlais, tu pestais à chaque fois qu’une goutte venait frapper tes délicieux cheveux parfaitement coiffés, à chaque fois que la brutalité d’une larme divine venait dévaster la tenue impeccablement cousue que tu portais.
Le pire, cependant, restait le coup porté aux chaussures, créations incroyables d’un couturier français à la mode, lorsque une flaque venait à les inonder, c’était d’une incroyable horreur. George, fidèle parmi les fidèles, était un serviteur si dévoué qu’il outrepassait souvent ses fonctions de chauffeur. Le type, un peu gauche, avait toujours de bonnes intentions, il se livrait à une escorte digne des plus grands. George était un chauffeur fidèle, George était même plus que ça. Au-delà même de la famille, par-dessus Brian, Elizabeth, Lyra et les autres, il y avait George. George qui depuis la moitié de ton adolescence, était au courant. Le seul, en dehors des nanas avec lesquelles tu avais partagé de torrides envolées, à savoir que ta préférence n’était pas celle des hommes.
Pénétrer à l’intérieur de Buckingham, pour George, était toujours un émerveillement. Le type avait la famille royale dans les mirettes, il ne s’exprimait qu’en borborygmes et en onomatopées. Ces murs, disait-il avait vu Elizabeth II, la plus grande reine au monde, la souveraine parfaite dans son plus simple appareil, et ça, disait-encore George, c’était quand même quelque chose de particulièrement fabuleux. Pour Halloween, chaque année depuis que tu le connaissais, il avait une tradition bien à lui. A renforts de tenues vertes et d’horribles chapeaux, il jouait à être Elizabeth, usant même de son charmant petit accent, mimant jusqu’à sa force de vieillarde. A chaque fois, tu étouffais d’une crise de rire, c’était, chaque 31 octobre, un moment fabuleux où les rires retentissaient dans toute la Rolls.
Aussi, lorsqu’il arriva devant les grandes portes du palais ce matin-là, pliant avec grâce le parapluie qu’il avait tendu au-dessus de ta tête, arguant pour cela « qu’il ne faudrait pas qu’un si joli minois soit trempé », il fit une révérence, en signe d’un respect désuet.
A chaque fois, le même cirque. Ca en devenait drôle, presque risible. A quelques pas, un groupe bruyant de miliciens était en train de discuter et de rire si fort qu’ils auraient pu faire s’effondrer les murs alentours. C’était dépaysant de voir les gens du peuple investir avec force le palais où s’était concentré la royauté d’un pays si raffiné. Ton œuvre, pensais-tu toujours avec la fougue d’une jeune femme. C’était admirable, cette façon dont le peuple avait embrassé la cause puriste, si beau, cette façon dont les prolétaires avaient pris les murs, dont les révolutionnaires enragés avaient fait s’effondrer les barrières.
Pour la fille d’un premier ministre en fonction, le symbole était encore plus fort. C’était dans ce lieu, qu’autrefois, de vieux croûtons décidaient si le gouvernement pouvait se former, ici, encore qu’avant même cela, des rois fous décidaient d’envoyer des navires braver les dangers des océans pour étendre l’empire de la Couronne, ici, encore que s’étaient décidés certaines affres de la seconde guerre mondiale. Aujourd’hui, c’était un pouvoir différent, autoritaire à en faire pâlir tous les moustachus autoritaires du vingtième siècle mais un pouvoir qui ne visait qu’à une chose : rendre à l’Angleterre sa grandeur, chacun chez soi, les agneaux seront bien gardés.
Profitant de l’éloignement relatif de toutes les autres personnes, tu fouillas dans ton sac pour en extirper une clope. Vissée au bec, le tube était une délivrance ultime. Fumer à Buckingham Palace était un pied immense, le pied-de-nez parfait. Tu posas ton postérieur contre un mur quelques minutes durant, profitant du silence. Te dirigeant, à pas de loup, vers l’ascenseur, qui avant la confiscation ne servait qu’à transporter les royaux postérieurs d’une famille en sursis.  Avant de t’y glisser, songeant à cette boite de métal à qui tu confiais ta vie, tu jetas un œil à droite et à gauche. Seule. Approchant rapidement d’un petit guéridon sur lequel trônait un vase en bronze hideux, autre caprice de bourgeois, tu y écrases avec rapidité la cigarette réduite à l’état de filtre.
Tu glisses enfin tes jambes dans le piège de métal, songeant, quelque part, à ce film où Bruce Willis, chauve de son état, était dans un piège de cristal. Merci papa pour la culture cinématographique. L’ascenseur s’ébranle une première fois, vicieuse créature qui gobe tout. Puis il s’arrête, un indicateur fléché indique qu’il s’est arrêté au premier étage. Misère, l’étage des sorciers et sorcières, là où, la délégation magique s’acharne à faire voter des lois et à discuter. Jurant entre tes dents, priant silencieusement pour que les portes ouvertes ne dégueulent pas un flot d’affreuses capes colorées. Déjà, l’envie de s’enfuir. Tu agrippes de toutes tes forces ton téléphone, que tu fais mine de scruter, comme si le roi du monde en personne venait de t’envoyer un texto. Penser à remercier Steve Jobs pour ce travail rendu à la communauté internationale, lorsque de son cerveau génial il pondit l’iPhone. Iphone XXV, digne successeur du modèle XXIV. Perfection visuelle. Alors que tu as la tête basse, c’est une voix amie ou ce qui s’en approche, qui sort de la bouche de la silhouette collée ou presque, à la tienne. Qui t’appelle dans une interrogation. «  Cassandre ! Quel plaisir de vous croiser ici. » Ce n’est même pas faux. Le resto-route improvisé par les Stoughton quelques années auparavant, sa fille comme pièce maitresse d’un barbecue inoubliable. A l’époque, tu avais fermement condamné à l’acte. Tu écoutes, attentivement, intéressée.   « C’est vrai que ça fait une paie qu’on n’a pas eu le temps de tailler le bout de gras. Il faut dire que vos congénères m’épuisent, sont-ils-toujours aussi prolixes ? » dis-tu en englobant de tes doigts une assemblée imaginaire. Les portes basculent à ce moment précis, dans un tintamarre digne des plus grands orchestres de campagnards. Pensant que la délivrance viendrait sonner en même temps, tu es la première surprise par les mots qui sortent de ta bouche. « Si vous avez le temps, pourquoi ne pas profiter de l’instant présent pour rattraper ce retard ? Mon prochain rendez-vous n’arrive pas avant une heure » Ce rendez-vous, en plus, c’est avec John Cooper, une saleté que tu n’as aucune envie de voir, maintenant ou à n’importe quel autre moment, d’ailleurs. Comme pour l’inciter, tu visses une clope dans ton bec et tu poursuis, imperturbable. « J’ai une bouteille de whisky écossais planquée dans le bureau du fond, c’est une merveille qui n’attend que d’être descendue.» Il ne doit pas être dix heures, autrement dit l’heure parfaite pour commencer l’apéritif. Tirant une bouffée de cigarette, tu contemples celle, qui, par le bout incandescent, doit être traumatisée.